Poemario:
¿Por qué escribo esta noche?
El retrato es ventana. Un marco abierto.
Poblado por elfos lisiados.
Que sueñan.
Mi muerte.
Los animalitos musicales tienen que morir.
La muerte sana
La muerte mata
¿Dónde espera el gran barco de luces?
Rojo carmesí. Fluido.
Converso a solas contigo.
Vieja calavera virgen.
¿Dónde esta el mar?
clerop
sábado, 31 de marzo de 2007
lunes, 26 de marzo de 2007
Diario Burgués:
¿Como se ahoga la ira?En mi tiene muchas caras..mil puños golpeando. Lluvia color carne.
Esto no es de hoy, tiene tiempo, ni siquiera se desde cuando alimento esta persona dentro mio. Esta niña monstruo tratando de salir.
Soy yo escapando.
Y hay un campo abierto, poblado por pensamientos que quieren sangrar. Y las palabras ruedan sobre si mismas.
¿Se esconden?
¿Me escondo?
clerop
¿Como se ahoga la ira?En mi tiene muchas caras..mil puños golpeando. Lluvia color carne.
Esto no es de hoy, tiene tiempo, ni siquiera se desde cuando alimento esta persona dentro mio. Esta niña monstruo tratando de salir.
Soy yo escapando.
Y hay un campo abierto, poblado por pensamientos que quieren sangrar. Y las palabras ruedan sobre si mismas.
¿Se esconden?
¿Me escondo?
clerop
sábado, 24 de marzo de 2007
viernes, 23 de marzo de 2007
Todo era negro y sin embargo esplendido, escribió Poe. La ciudad cursiva de Baudelaire esta hecha de sonambulismo. Allí, entre la muchedumbre, apenas comprobada por as farolas de gas, el autor de Le espleen de Paris encuentra su mejor narcótico, la droga para olvidar sus peores humillaciones, su vació especular, la desmembración permanente de sus mas ínfimas certezas. A esa casa tenebrosa y magnifica se lanza como a una cuestión de vida o muerte, como se lanzaría un naufrago en busca de los escombros del naufragio .Un alma en busca de un personaje para representar, no la propia subjetividad que es una cárcel, sino otra, cualquiera, el teatro mismo del deseo. El poema, en suma.
La búsqueda del sentido en el poeta, así, coincide con la búsqueda de la saciedad en el vampiro. Dedicados a instaurar una novedad radical, que es siempre la misma (la muerte), ambos reiteran sin pausa la experiencia de sacudirse el abrigo que podría ponerlos a salvo de toda crisis rindiendo, de paso, a su mejor tributo a lo inmemorable que se les ha escapado.
Fragmentos de Baudelaire, Drácula y las Flores del Mal de Maria Negroni
La búsqueda del sentido en el poeta, así, coincide con la búsqueda de la saciedad en el vampiro. Dedicados a instaurar una novedad radical, que es siempre la misma (la muerte), ambos reiteran sin pausa la experiencia de sacudirse el abrigo que podría ponerlos a salvo de toda crisis rindiendo, de paso, a su mejor tributo a lo inmemorable que se les ha escapado.
Fragmentos de Baudelaire, Drácula y las Flores del Mal de Maria Negroni
martes, 20 de marzo de 2007
Poemario:
Hoy se abre este espacio para toda esa gente hambrienta de palabras, para esos vampiros, para esos poetas. Lo inaugura una amiga.
Las manos. La mano se disociará del cuerpo-resto. Escribirán sin…resto. Hasta que el resto finalice.
Las manos cobrarán formas, formas muertas en tono de letras. Dibujarán espacios indefinidos sin…resto (solo una mano. El plural llega solo. La mano se siente plural y escribe como siente. Es una, sin embargo. O no. Una mano pluralizada. Cuánto habrá que escribe junto a ella. Desde ella. Infinidad de manitos moviendo sus deditos para poder escribir aunque más no sea una palabra de sí. Pero es La Mano quien autoría todo. Así que manitos…no desesperen, por mucho esfuerzo que hicieren, jamás
existirán)
Julieta
Hoy se abre este espacio para toda esa gente hambrienta de palabras, para esos vampiros, para esos poetas. Lo inaugura una amiga.
Las manos. La mano se disociará del cuerpo-resto. Escribirán sin…resto. Hasta que el resto finalice.
Las manos cobrarán formas, formas muertas en tono de letras. Dibujarán espacios indefinidos sin…resto (solo una mano. El plural llega solo. La mano se siente plural y escribe como siente. Es una, sin embargo. O no. Una mano pluralizada. Cuánto habrá que escribe junto a ella. Desde ella. Infinidad de manitos moviendo sus deditos para poder escribir aunque más no sea una palabra de sí. Pero es La Mano quien autoría todo. Así que manitos…no desesperen, por mucho esfuerzo que hicieren, jamás
existirán)
Julieta
viernes, 16 de marzo de 2007
Relato Breve:
Domingos
El gato negro esta preñado. Es ágil, se da maña.
El pantalón esta impregnado de pelos. El viejo sapo se sacude y mira ligeramente al felino que reposa tranquilamente en la silla de madera terciada.
_un día de estos voy a matarlo_ piensa. Su cabeza esta poblada de finos cabellos acólicos.
Una cascada de voces agudas y graves rompe el silencio de la tarde. Su mente primitiva convoca demonios imaginarios. Sus vecinos pelean por cualquier cosa. Es culpa de ella.
Por la ventana se ve la cancha. Tupida y verde. Las gentes están llegando. Los domingos se llena. Es la cita de los machos. La pelota y el vino.
El sapo conoce a todos. Algunos desde la cuna.
Se rasca la panza de obús, descubierta, sarnosa. Espera un poco más. El equipo todavía no llega.
El gato sigue durmiendo.
Levanta unas monedas. _para convidar_ piensa. Mientras hurguetea con la llave sus orejas.
Es hora de irse.
Sus favoritos lucen camisetas verdes y pantalones blancos. A través de la delgada tela se traslucen cuerpos jóvenes bien dotados.
Se para a la orilla. Donde los jugadores no terminan de cambiarse.
El nueve se le queda mirando. Los años no le quitaron su figura de oso. Esta vestido solo con un shorts azul. Su perfil es prueba fiel del mestizaje. Tiene cuerpo curtido por sol y por frío.
En los ojos un delicado destello sobresale.
El muchacho sigue mirando. Sapo de brazos cruzados, inmóvil, se sabe observado.
Rodolfo es un chico correcto, ni fuma ni toma. Es un poco delicado. Pero no es de esos. Juega la pelota. Hace tiempo que el puesto le pertenece.
La propia madre bordó su nombre en la numero nueve.
El partido es conjunción de faltas y castigo. La pelota el instrumento. Los verdes perdieron tres a cero. No importa, el juego es lo de menos.
El trago pone felicices a los muchachos y a la hinchada. Se quedan mirando el cielo. Haciendo ronda en el césped.
Un bichito recorre la pierna del sapo. Lucha con negros vellos.
Ese cosquilleo le agrada. Quiere más.
El día se va muriendo. Agoniza entre sudor, polvo y vino.
Los jugadores se van yendo. Los que están atados son los primeros.
_gobernados_ comenta el sapo.
La luna esta llena. La noche es clara y tranquila. El sapo contempla plácido el silencio. Mientras mira. Mira el pequeño bichito subir entre sus vellos. El uniforme traslucido. Un bello cuerpo.
Y siente el cosquilleo, que se hace espasmo.
La noche clara convoca sombras. Los hombres ya no son hombres.Son formas desfiguradas. Animales silenciosos. Monstruos míticos agradecidos de no tener comienzo ni fin.
clerop
Domingos
El gato negro esta preñado. Es ágil, se da maña.
El pantalón esta impregnado de pelos. El viejo sapo se sacude y mira ligeramente al felino que reposa tranquilamente en la silla de madera terciada.
_un día de estos voy a matarlo_ piensa. Su cabeza esta poblada de finos cabellos acólicos.
Una cascada de voces agudas y graves rompe el silencio de la tarde. Su mente primitiva convoca demonios imaginarios. Sus vecinos pelean por cualquier cosa. Es culpa de ella.
Por la ventana se ve la cancha. Tupida y verde. Las gentes están llegando. Los domingos se llena. Es la cita de los machos. La pelota y el vino.
El sapo conoce a todos. Algunos desde la cuna.
Se rasca la panza de obús, descubierta, sarnosa. Espera un poco más. El equipo todavía no llega.
El gato sigue durmiendo.
Levanta unas monedas. _para convidar_ piensa. Mientras hurguetea con la llave sus orejas.
Es hora de irse.
Sus favoritos lucen camisetas verdes y pantalones blancos. A través de la delgada tela se traslucen cuerpos jóvenes bien dotados.
Se para a la orilla. Donde los jugadores no terminan de cambiarse.
El nueve se le queda mirando. Los años no le quitaron su figura de oso. Esta vestido solo con un shorts azul. Su perfil es prueba fiel del mestizaje. Tiene cuerpo curtido por sol y por frío.
En los ojos un delicado destello sobresale.
El muchacho sigue mirando. Sapo de brazos cruzados, inmóvil, se sabe observado.
Rodolfo es un chico correcto, ni fuma ni toma. Es un poco delicado. Pero no es de esos. Juega la pelota. Hace tiempo que el puesto le pertenece.
La propia madre bordó su nombre en la numero nueve.
El partido es conjunción de faltas y castigo. La pelota el instrumento. Los verdes perdieron tres a cero. No importa, el juego es lo de menos.
El trago pone felicices a los muchachos y a la hinchada. Se quedan mirando el cielo. Haciendo ronda en el césped.
Un bichito recorre la pierna del sapo. Lucha con negros vellos.
Ese cosquilleo le agrada. Quiere más.
El día se va muriendo. Agoniza entre sudor, polvo y vino.
Los jugadores se van yendo. Los que están atados son los primeros.
_gobernados_ comenta el sapo.
La luna esta llena. La noche es clara y tranquila. El sapo contempla plácido el silencio. Mientras mira. Mira el pequeño bichito subir entre sus vellos. El uniforme traslucido. Un bello cuerpo.
Y siente el cosquilleo, que se hace espasmo.
La noche clara convoca sombras. Los hombres ya no son hombres.Son formas desfiguradas. Animales silenciosos. Monstruos míticos agradecidos de no tener comienzo ni fin.
clerop
Casamiento o No Casamiento
¿Qué el casamiento? La definición varía de boca en boca, convencionalismo burgués, familia institucionalizada o un compromiso ante Dios.
Todos tienen una opinión al respecto, pueden amarlo, odiarlo o simplemente serles indiferentes. Pero que pasa con las personas que todavía no tienen derecho a casarse.
Si, si todas esas personas diversas que no tienen derecho.
El otro día leí sobre una encuesta en la que decía que la mayoría de los gays no quería casarse, y este porcentaje estaba en un articulo que hablaba sobre la posibilidades que tienen los homosexuales de legalizar el casamiento.
No se trata de Querer se trata de Poder, de tener la Opción de..
La ultima discusión que tuve sobre este tema fue con una abogada que me dijo textualmente “Hay muchas cosas mas importantes” ¿Pero que mas importante que las libertades individuales de las personas?
Espero que la mente se abra poco a poco para todas esas ideas deseosas de entrar.
clerop
¿Qué el casamiento? La definición varía de boca en boca, convencionalismo burgués, familia institucionalizada o un compromiso ante Dios.
Todos tienen una opinión al respecto, pueden amarlo, odiarlo o simplemente serles indiferentes. Pero que pasa con las personas que todavía no tienen derecho a casarse.
Si, si todas esas personas diversas que no tienen derecho.
El otro día leí sobre una encuesta en la que decía que la mayoría de los gays no quería casarse, y este porcentaje estaba en un articulo que hablaba sobre la posibilidades que tienen los homosexuales de legalizar el casamiento.
No se trata de Querer se trata de Poder, de tener la Opción de..
La ultima discusión que tuve sobre este tema fue con una abogada que me dijo textualmente “Hay muchas cosas mas importantes” ¿Pero que mas importante que las libertades individuales de las personas?
Espero que la mente se abra poco a poco para todas esas ideas deseosas de entrar.
clerop
martes, 6 de marzo de 2007
domingo, 4 de marzo de 2007
sábado, 3 de marzo de 2007
Ideas Ajenas:
Para Clerop
Me gustó mucho tu blog (por lo menos lo poco que hasta ahora voy leyendo) Con respecto a esa discusión en Cavilaciones te mando un pequeñito aporte.
Yo creo que desde que somos niños se nos educa para no ver. En la película Crónica de un niño solo, el personaje ve cómo violan a su amiguito (edad 9 o 10 años). Cuando se encuentra con él se da cuenta que “tiene” que mentir: “¿Qué pasó? Estaba lejos, no podía llegar...No vi ¿sabés?”El niño aprende a no ver, porque ver significaría emparentarse con el otro, y el otro es el puto, el violado, la torta, el negro, la judía, o lo que fuera. Tanto se aprende a no ver que no se percibe la discriminación al otro. El que no se considera comprometido con una cierta solidaridad de género y se empeña en ver todo “desde afuera”, nunca adquirirá la dolorosa sabiduría del otro, o la otra. Esa amiga que aparece en Cavilaciones reafirma su propia condición de “normal” exhibiendo su incapacidad de ver. ¿No es sospechoso que haya gente que esté tan segura de no ser homosexual?
Generalmente la gente “normal” se declara contra todo tipo de violencia ejercida contra un ser humano, es decir, contra un fantasma sin nombre, sin sexo, sin clase social, sin deseos... Qué picardía: así cualquiera. El ser humano a secas, incoloro que ellos defienden no existe.
Bárbara López
(Felicitaciones por el blog y por Diario Burgués
Para Clerop
Me gustó mucho tu blog (por lo menos lo poco que hasta ahora voy leyendo) Con respecto a esa discusión en Cavilaciones te mando un pequeñito aporte.
Yo creo que desde que somos niños se nos educa para no ver. En la película Crónica de un niño solo, el personaje ve cómo violan a su amiguito (edad 9 o 10 años). Cuando se encuentra con él se da cuenta que “tiene” que mentir: “¿Qué pasó? Estaba lejos, no podía llegar...No vi ¿sabés?”El niño aprende a no ver, porque ver significaría emparentarse con el otro, y el otro es el puto, el violado, la torta, el negro, la judía, o lo que fuera. Tanto se aprende a no ver que no se percibe la discriminación al otro. El que no se considera comprometido con una cierta solidaridad de género y se empeña en ver todo “desde afuera”, nunca adquirirá la dolorosa sabiduría del otro, o la otra. Esa amiga que aparece en Cavilaciones reafirma su propia condición de “normal” exhibiendo su incapacidad de ver. ¿No es sospechoso que haya gente que esté tan segura de no ser homosexual?
Generalmente la gente “normal” se declara contra todo tipo de violencia ejercida contra un ser humano, es decir, contra un fantasma sin nombre, sin sexo, sin clase social, sin deseos... Qué picardía: así cualquiera. El ser humano a secas, incoloro que ellos defienden no existe.
Bárbara López
(Felicitaciones por el blog y por Diario Burgués
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