La Piel
Cuán terrible la vida
de un hombre cuya piel
nadie toca jamás.


Iván Tubau
de "Vendrán meses con erre" (1982-1991)

''Esta es mi 'nave de los locos' de la locura es el espejo.Al mirar el retrato oscuro todos se van reconociendo.Y al contemplarse todos saben que ni somos ni fuimos cuerdos,y que no debemos tomarnos por eso que nunca seremos.No hay un hombre sin una grieta, y nadie puede pretenderlo;nadie está exento de locura, nadie vive del todo cuerdo.''

Sebastian Brant en "La nave de los locos"

DIARIO BURGUÉS:

un vacío marítimo. solo cielo solo mar. soledad incontenible.

esencia de muerte

de animales escarbando la conciencia
sin paciencia
dolor.amor

dos vueltas en la plaza. tierra en los ojos. rojos.
arrítmico sin mímica.

un sol flotando.

yo.

clerop

PAUL VERLAINE

En el Balcón

En el balcón las amigas miraban ambas como huían las golondrinas
Una pálida sus cabellos negros como el azabache, la otra rubia
Y sonrosada, su vestido ligero, pálido de desgastado amarillo
Vagamente serpenteaban las nubes en el cielo

Y todos los días, ambas con languideces de asfódelos
Mientras que al cielo se le ensamblaba la luna suave y redonda
Saboreaban a grandes bocanadas la emoción profunda
De la tarde y la felicidad triste de los corazones fieles

Tales sus acuciantes brazos, húmedos, sus talles flexibles
Extraña pareja que arranca la piedad de otras parejas
De tal modo en el balcón soñaban las jóvenes mujeres

Tras ellas al fondo de la habitación rica y sombría
Enfática como un trono de melodramas
Y llena de perfumes la cama vencida se abría entre las sombras

VIRGEN LOCA(fragmento)

Soy esclava del Esposo infernal, aquel que perdió a las vírgenes locas.
Es ciertamente tal demonio. No es un espectro, no es un fantasma.
Pero a mí que he perdido la cordura, que estoy condenada y muerta
para el mundo, -¡no se me matará! ¡Como describiroslo!
Ni siquiera sé hablar. Estoy de luto, lloro, tengo miedo.
¡Un poco de frescor, Señor, si lo queréis por favor!
Soy viuda... -Era viuda... - pero sí, en otro tiempo, he sido muy seria,
¡ y no he nacido para convertirme en esqueleto!... -Él era casi un niño...
Sus misteriosas delicadezas me habían seducido. Olvidé todo mi deber
humano para seguirle. ¡Que vida! La verdadera vida está ausente.
No estamos en el mundo. Voy a donde él va, es preciso.
Y a menudo se encoleriza contra mí, pobre alma.
¡El demonio! Es un demonio, sabéis, no es un hombre!


ARTHUR RIMBAUD

Osvaldo Lamborghini

(De “La divertidísima canción del Diantre”)

1El cuerpo tiene un órgano metafórico es el lugar de todas las transmutaciones es el lugar poético por excelencia, el ano en ese sentido que es el lugar donde el niño y la niña se encuentran todavía, subrayando todavía sin el corte, sin la diferencia de los sexos.El lugar metafórico, el ano, mierda, niño, regalo, pene todo es intercambio.Una gran mujer, mujer de Nietzsche, mujer de Rilke, casi mujer de Freud: Lou Andrea Salomé, habló de la vagina como eternamente arrendada al ano.

(Extraído de STEGMANN 533bla´ y otros poemas, Mate, Bs. As., 1997)

clerop

Diario Burgués:

Cuando la cabeza te da vueltas. La foto de una película cualquiera, en lo cotidiano. Hace mucho q no escribo..

Nada realmente interesante. Ah! estuve un poco enamorada, bueno mas q un poco. Cuantas endorfinas gaste esta temporada, me gusta ese opio natural, claro luego esta la recaída cuando te das cuenta esa mujer q adoras tanto nunca te va a mirar de la misma forma q vos lo estas haciendo. Y como cualquier droga, al sacarla bruscamente el síndrome de abstinencia te pega fuerte y si me puse triste y si me enoje y si trate mal algunas personas pero..ya paso. Lo malo es de q esa sensacion q recorre todo el cuerpo es adictiva, no se cuanto tiempo pasara para caer de nuevo.

Bueno .. aun sigo pensando q es mejor q no sentir.

clerop

Un fotógrafo debe poseer y conservar las facultades receptivas de un niño que mira el mundo por primera vez. Bill Brandt.

POEMARIO:


He recuperado la muerte de los días,

la gotera escarchada de los abismos,

paredes del impulso, hierbas ácidas,

incendios que han colgado en las puertas.

¿dónde ir a morir?

solo hay árboles de sombras

y caen los ángeles del hastío.


Roberto Jasaja

MAROSA DI GIORGIO

MISAL DE LA VIRGEN

-Usted nunca tuvo hijos. -No. Aunque, un día, cuando era chica, surgieron de mí, de mi pelvis, treslagartos. En cartílago grueso y anillado. Tres. -Eh. -Sí. Iban por la hierba. Al parecer tenían ojos, pero no pude saberlo. Sehundieron en el piso. -Oh. -Pero antes oí un alarido, como si dijesen: ¡Mamá! ¡Ay, madre! ¡Ay! -Oh. -No volvieron nunca. En el momento de la parición, salían de mis pechos (delizquierdo y del derecho), una gotita de sangre y una gotita de leche. -...! Y ella quedó impasible. Y aunque era completamente blanca, pareció lo quesiempre había parecido: Una princesa india, abajo de su anacahuita.

De "Obra completa " 2005

Poemario:


Ya mate al hombre
o…
¿Mate a la Mujer?

Ya mate a los niños, mis niños.
Vuelvo a luchar contra ellas y les estoy ganando y eso… eso puede resultar… solo eso… resultar.
Hoy me acariciaste en donde nunca me hubiese imaginado que lo hagas y me tocaste, me penetraste y lamí, lamí, lamí. Mis dedos hurgaron donde me acariciaste y lamí, lamí, lamí.
Era mi lugar, el único, y ahora es tuyo y otra vez es todo tuyo.
Continuare matando mis seres hasta que llegue a ti. Como sabes cuando aparecer, cuando estar
¿Porque ahí?
¿Porque lo deje?
¿Porque me gusto?
¿Porque lamí?
¿Porque chupe?
¿Por qué?
¿Porque estás otra vez?
¿Porque deje que estés? Y
¿Porque estoy dejando que otra vez se vaya?

Manes

CAVILACIONES:

¿Somos dueños de nuestra propia muerte?

La búsqueda de la verdad compone una obra siniestra y bella. Vernos desde mas allá. Yo creo que es tarea de cada uno de nosotros, sabernos enfermos, tristes o moribundos. ¿Alguien debería decidir por nosotros que parte de nuestra suerte tenemos que conocer?

Toda situación es alimento para el alma. Alma.Contenido incierto. Muchas voces queriendo salir.

Entonces si es mi muerte..¿por que deciden sobre ella? Me pregunto y pregunto. Por un caso que ronda en mi cabeza. Hay un paciente terminal, cancer, la flia no quiere que el doctor le informe de esto.
El medico: complice, la flia: rostros, la paciente: ¿víctima?

Yo creo que la obligacion del medico es hacia el paciente, que cada uno de nosotros somos dueños de nuestra muerte. Claro! habrá angustia, tristeza, miedo. Enfrentarse con la propia humanidad no es tarea fácil. Pero..y la esperanza?
Todavía no termino de analizar, ¿la esperanza es buena?¿Pandora se equivoco?

clerop

MANES

La acacia en flor

Entre
las verdes

rígidas
viejas
verdes

rotas
ramas
nuevamente

blanco
dulce
Octubre

ven

William Carlos WILLIAMS

in(abeja)mó


vi
l(en)es
tás(l
a)dor(ú
nica)

mi(rosa)da

e.e. CUMMINGS

Diario Burgués:

Yace una en la cama. De los pensamientos.

De vez en cuando aparece una persona que trastorna tu vida. Tras - tor - nar. Parece una palabra fea. Que algo te altere que ella te altere. Pero no.
Sera que me había acostumbrado a no sentir. A dejarme. A salirme del yo.
Tengo miedo de no sentir. (Es ahí cuando esa voz grita en mi cabeza)
Pero ella..me trastorna, me tranquiliza.
Tengo miedo de sentir.

¿Por que el miedo?

clerop

'No tengo dos vidas. Hay una sola vida, y las fotos personales y el trabajo asignado son parte de ella'

Annie Leibovitz

Poemario:

¿Por qué escribo esta noche?

El retrato es ventana. Un marco abierto.
Poblado por elfos lisiados.
Que sueñan.
Mi muerte.

Los animalitos musicales tienen que morir.

La muerte sana
La muerte mata

¿Dónde espera el gran barco de luces?

Rojo carmesí. Fluido.

Converso a solas contigo.

Vieja calavera virgen.

¿Dónde esta el mar?


clerop

Diario Burgués:

¿Como se ahoga la ira?En mi tiene muchas caras..mil puños golpeando. Lluvia color carne.
Esto no es de hoy, tiene tiempo, ni siquiera se desde cuando alimento esta persona dentro mio. Esta niña monstruo tratando de salir.

Soy yo escapando.

Y hay un campo abierto, poblado por pensamientos que quieren sangrar. Y las palabras ruedan sobre si mismas.

¿Se esconden?

¿Me escondo?

clerop

Un ángel corre
A través de la luz repentina
A través del cuarto
Un fantasma nos precede
Una sombra nos sigue
Y cada vez que nos detenemos
Caemos.

An angel runs

Thru the sudden light
Thru the room
A ghost precedes us
A shadow follows us
And each time we stop

We fall. JIM MORRISON

William Blake
Las bodas del cielo y el infierno (fragmento)

" Si las puertas de la percepción se depurasen, todo aparecería a los hombres como realmente es: infinito. Pues el hombre se ha encerrado en sí mismo hasta ver todas las cosas a través de las estrechas rendijas de su caverna. "

Imogen Cunningham

Creó un sello chino para firmar sus fotografías con tres sílabas I-MO-GEN que se traducen por IDEAS-SIN-FIN.

Todo era negro y sin embargo esplendido, escribió Poe. La ciudad cursiva de Baudelaire esta hecha de sonambulismo. Allí, entre la muchedumbre, apenas comprobada por as farolas de gas, el autor de Le espleen de Paris encuentra su mejor narcótico, la droga para olvidar sus peores humillaciones, su vació especular, la desmembración permanente de sus mas ínfimas certezas. A esa casa tenebrosa y magnifica se lanza como a una cuestión de vida o muerte, como se lanzaría un naufrago en busca de los escombros del naufragio .Un alma en busca de un personaje para representar, no la propia subjetividad que es una cárcel, sino otra, cualquiera, el teatro mismo del deseo. El poema, en suma.


La búsqueda del sentido en el poeta, así, coincide con la búsqueda de la saciedad en el vampiro. Dedicados a instaurar una novedad radical, que es siempre la misma (la muerte), ambos reiteran sin pausa la experiencia de sacudirse el abrigo que podría ponerlos a salvo de toda crisis rindiendo, de paso, a su mejor tributo a lo inmemorable que se les ha escapado.

Fragmentos de Baudelaire, Drácula y las Flores del Mal de Maria Negroni

Poemario:

Hoy se abre este espacio para toda esa gente hambrienta de palabras, para esos vampiros, para esos poetas. Lo inaugura una amiga.

Las manos. La mano se disociará del cuerpo-resto. Escribirán sin…resto. Hasta que el resto finalice.
Las manos cobrarán formas, formas muertas en tono de letras. Dibujarán espacios indefinidos sin…resto (solo una mano. El plural llega solo. La mano se siente plural y escribe como siente. Es una, sin embargo. O no. Una mano pluralizada. Cuánto habrá que escribe junto a ella. Desde ella. Infinidad de manitos moviendo sus deditos para poder escribir aunque más no sea una palabra de sí. Pero es La Mano quien autoría todo. Así que manitos…no desesperen, por mucho esfuerzo que hicieren, jamás
existirán)

Julieta

PIZARNIK

JANIS JOPLIN

JANIS JOPLIN

Relato Breve:

Domingos



El gato negro esta preñado. Es ágil, se da maña.
El pantalón esta impregnado de pelos. El viejo sapo se sacude y mira ligeramente al felino que reposa tranquilamente en la silla de madera terciada.
_un día de estos voy a matarlo_ piensa. Su cabeza esta poblada de finos cabellos acólicos.

Una cascada de voces agudas y graves rompe el silencio de la tarde. Su mente primitiva convoca demonios imaginarios. Sus vecinos pelean por cualquier cosa. Es culpa de ella.

Por la ventana se ve la cancha. Tupida y verde. Las gentes están llegando. Los domingos se llena. Es la cita de los machos. La pelota y el vino.
El sapo conoce a todos. Algunos desde la cuna.
Se rasca la panza de obús, descubierta, sarnosa. Espera un poco más. El equipo todavía no llega.
El gato sigue durmiendo.
Levanta unas monedas. _para convidar_ piensa. Mientras hurguetea con la llave sus orejas.
Es hora de irse.
Sus favoritos lucen camisetas verdes y pantalones blancos. A través de la delgada tela se traslucen cuerpos jóvenes bien dotados.
Se para a la orilla. Donde los jugadores no terminan de cambiarse.
El nueve se le queda mirando. Los años no le quitaron su figura de oso. Esta vestido solo con un shorts azul. Su perfil es prueba fiel del mestizaje. Tiene cuerpo curtido por sol y por frío.
En los ojos un delicado destello sobresale.
El muchacho sigue mirando. Sapo de brazos cruzados, inmóvil, se sabe observado.

Rodolfo es un chico correcto, ni fuma ni toma. Es un poco delicado. Pero no es de esos. Juega la pelota. Hace tiempo que el puesto le pertenece.
La propia madre bordó su nombre en la numero nueve.

El partido es conjunción de faltas y castigo. La pelota el instrumento. Los verdes perdieron tres a cero. No importa, el juego es lo de menos.

El trago pone felicices a los muchachos y a la hinchada. Se quedan mirando el cielo. Haciendo ronda en el césped.
Un bichito recorre la pierna del sapo. Lucha con negros vellos.
Ese cosquilleo le agrada. Quiere más.

El día se va muriendo. Agoniza entre sudor, polvo y vino.
Los jugadores se van yendo. Los que están atados son los primeros.
_gobernados_ comenta el sapo.

La luna esta llena. La noche es clara y tranquila. El sapo contempla plácido el silencio. Mientras mira. Mira el pequeño bichito subir entre sus vellos. El uniforme traslucido. Un bello cuerpo.
Y siente el cosquilleo, que se hace espasmo.

La noche clara convoca sombras. Los hombres ya no son hombres.Son formas desfiguradas. Animales silenciosos. Monstruos míticos agradecidos de no tener comienzo ni fin.

clerop

Casamiento o No Casamiento

¿Qué el casamiento? La definición varía de boca en boca, convencionalismo burgués, familia institucionalizada o un compromiso ante Dios.
Todos tienen una opinión al respecto, pueden amarlo, odiarlo o simplemente serles indiferentes. Pero que pasa con las personas que todavía no tienen derecho a casarse.

Si, si todas esas personas diversas que no tienen derecho.

El otro día leí sobre una encuesta en la que decía que la mayoría de los gays no quería casarse, y este porcentaje estaba en un articulo que hablaba sobre la posibilidades que tienen los homosexuales de legalizar el casamiento.

No se trata de Querer se trata de Poder, de tener la Opción de..

La ultima discusión que tuve sobre este tema fue con una abogada que me dijo textualmente “Hay muchas cosas mas importantes” ¿Pero que mas importante que las libertades individuales de las personas?

Espero que la mente se abra poco a poco para todas esas ideas deseosas de entrar.

clerop

Diario Burgués:
La otra noche soné con esta hermosa mujer; con sus ojos, sus labios, con sus manos. Estábamos besandonos y a punto de hacer el amor cuando de pronto me quede sola.
Sola en una habitación.

¿por que este vacío me va ganando?

clerop

"La mayoría de la gente va por la vida temerosa de sufrir una experiencia traumática, los raros nacieron con el trauma.Ellos ya pasaron la prueba.Ellos son aristócratas."
Diane Arbus

Ideas Ajenas:

Para Clerop

Me gustó mucho tu blog (por lo menos lo poco que hasta ahora voy leyendo) Con respecto a esa discusión en Cavilaciones te mando un pequeñito aporte.


Yo creo que desde que somos niños se nos educa para no ver. En la película Crónica de un niño solo, el personaje ve cómo violan a su amiguito (edad 9 o 10 años). Cuando se encuentra con él se da cuenta que “tiene” que mentir: “¿Qué pasó? Estaba lejos, no podía llegar...No vi ¿sabés?”El niño aprende a no ver, porque ver significaría emparentarse con el otro, y el otro es el puto, el violado, la torta, el negro, la judía, o lo que fuera. Tanto se aprende a no ver que no se percibe la discriminación al otro. El que no se considera comprometido con una cierta solidaridad de género y se empeña en ver todo “desde afuera”, nunca adquirirá la dolorosa sabiduría del otro, o la otra. Esa amiga que aparece en Cavilaciones reafirma su propia condición de “normal” exhibiendo su incapacidad de ver. ¿No es sospechoso que haya gente que esté tan segura de no ser homosexual?

Generalmente la gente “normal” se declara contra todo tipo de violencia ejercida contra un ser humano, es decir, contra un fantasma sin nombre, sin sexo, sin clase social, sin deseos... Qué picardía: así cualquiera. El ser humano a secas, incoloro que ellos defienden no existe.

Bárbara López

(Felicitaciones por el blog y por Diario Burgués

Cavilaciones:
El otro día sostuve una charla con una amiga. Una discusión sobre la homofobia y la sociedad. Sobre las miradas y los comentarios prejuiciosos. Si bien al principio me encerré en mis ideas, después de meditarlo un poco me di cuenta del sentido de sus palabras.

Su posición es que a todos en algún momento, nos pasa el ser repudiados, que no solo lo sufrían los homosexuales. La mía era que el estigma de los gays y lesbianas era peor, que nunca seria igual. Al ser ella hetero supuse que nunca podría saberlo.

Ahora entiendo que es muy probable que lo que ella me quería decir es que al ponerme en esa posición de "víctima" y al pensar en el "que dirán" me estaba discriminando yo misma.
Creo que la gente siempre habla mal, no importa que hagamos o lo que dejemos de hacer, no somos diferentes, solo..estamos distanciados.

clerop

Diario Burgues:

Anoche me acorde de will.

Fue algo tonto en realidad, estaba viendo una serie donde unas grupo de amigas descubre que una esta enferma con cancer y ...recordé a will.
Cuando me entere que murió, no pude llorar. Lo llore muchas noches, en la ducha y creo que cada vez que cuento algo sobre el, cualquier historia por tonta que sea, lo estoy llorando.
Y anoche..no pude evitar imaginarlo enfermo en el hospital y yo no estuve ahí..no estuve..

Si.Llore.

clerop

Diario Burgués:

Volví a sonreír. Si..es un alguien.

Ella tiene ese no se que..y me encanta. ¿tendré alguna oportunidad?

clerop

Esto lo escribí a modo como lo dice su titulo de autoretrato. A muchas personas puede no gustarle, en especial a los literatos, pero cada palabra como pincelazo improlijo tiene su razón de ser.

AUTORETRATO
debería escribir.
la noche es un hueco y yo soy un pozo que la consume.
¿quien soy yo?
para hablar de la noche.
solo escribo.
de mariposas azules, de canto de sirenas, del todo que se moviliza adentro y afuera de mi.

D
e
m
I

de mi corriendo en el bosque armónico y horrible de la memoria. de mi en jaulas de leones o tigres queriendo salir.

quizás es la mosca que habita en el piso del cerebro. que bate sus alas blancas y hace cosquillas en cada exquisita región del cuerpo.

alguien dice:

nace una criatura
nació lesbiana

¿mamá que es una lesbiana?

lesbiana, boyera, torta, tortilla, virago, machorra, machona, fricatrices, tríbadas, lesben, lesbierinnen, cimbalita, sbraie.

un freak show

pero nena..¿como me haces estas preguntas? de eso no se habla y sentate bien que se te arruga el vestido.

SSSSSHHHHHHHHHHssssssssssshhhhhhhhhhhhhhssssssssssshhhhhhhhhhhhhhh

¿y sobre la soledad?

anoche soñé con un cuadro de flores. eran azules y rojas. quizás pardas y negras. nunca recuerdo el color de mis sueños.

estar deshabitada en medio de la noche. en un cantar de pesares ajenos. escribir.

las palabras se esconden
colgadas
de
un
hilo
¿y las flores?


clerop

Janis Joplin:
A cantar dulce y a morirse luego.
No. A ladrar.(frag. de Para Janis Joplin de Alejandra Pizarnik)
Si alguna vez escucharon su voz saben q nunca podrán confundirla. No solo fue una de las grandes artistas del rock sino que abrió camino en un campo claramente dominado por lo masculino.
Ella vivió y murió bajo la consigna "Sexo, drogas, rock and roll' .Seguro.. fue mucho mas complicado que eso.
Para mi su música es un sedante natural. Un sedante adictivo. Si aun estaría entre nosotros..como habría mutado el rock?
clerop

Diario Burgues:
Fui a BsAs y volvi, ja no hice casi nada en realidad, cosas fliares, se se me aburri ja. Viajar con mi madre..pense que habiamos hecho un avance para conocernos en este viaje, pero no. Por cada avance retrocedemos mucho mas.
Supongo que nunca voy a ser lo que desea mi madre. Estoy cansada y demasiado vieja(casi 25 años) para tratar de ser esa persona que ella quiere.
Y eso que todavia no sabe que soy lesbiana...Me pregunto si algun dia podra conocerme realmente.
clerop

Diario Burgués:
Al parecer mañana me voy a BsAs, de casualidad y sin saber que diablos voy a hacer allá. Realmente conozco poco mi flia de allá, baah casi nada, espero no aburrirme demasiado.
Conociéndome..voy a aburrirme demasiado.(ja)

clerop

CAVILACIONES:
Alguna vez sintieron que eran la única lesbiana en todo el planeta(tampoco la pavada) en su provincia o en su ciudad?
Siendo de Tucuman, una provincia muy tradicional, se hace difícil conocer otras chicas les. Ya sea porque la sociedad te mira de reojo al amar diferente o porque las otras chicas les están casi invisibles insertas en esa sociedad. Muchas forman grupos, pero que pasa cuando no tenes grupo?.
Quizás soy yo. Quizás debería ser mas amistosa(ja).

clerop

Sobre Alejandra Pizarnik:
Es la primera escritora a la que hago referencia en este espacio porque tengo que decir que soy una total apasionada de sus escritos. Sus palabras llegan y producen una transformación interna, una herida que permanece abierta.
Ese poder ver cosas horribles llenas de hermosura. Ese poder escribir armoniosa y caoticamente. Ese poder ser... simplemente Alejandra.

clerop

EL DESPERTAR
a León Ostrov
Señor La jaula se ha vuelto pájaro y se ha volado y mi corazón está loco porque aúlla a la muerte y sonríe detrás del viento a mis delirios Qué haré con el miedo Qué haré con el miedo Ya no baila la luz en mi sonrisa ni las estaciones queman palomas en mis ideas Mis manos se han desnudado y se han ido donde la muerte enseña a vivir a los muertos Señor El aire me castiga el ser Detrás del aire hay mounstros que beben de mi sangre Es el desastre Es la hora del vacío no vacío Es el instante de poner cerrojo a los labios oír a los condenados gritar contemplar a cada uno de mis nombres ahorcados en la nada. Señor Tengo veinte años También mis ojos tienen veinte años y sin embargo no dicen nada Señor He consumado mi vida en un instante La última inocencia estalló Ahora es nunca o jamás o simplemente fue ¿Còmo no me suicido frente a un espejo y desaparezco para reaparecer en el mar donde un gran barco me esperaría con las luces encendidas? ¿Cómo no me extraigo las venas y hago con ellas una escala para huir al otro lado de la noche? El principio ha dado a luz el final Todo continuará igual Las sonrisas gastadas El interés interesado Las preguntas de piedra en piedra Las gesticulaciones que remedan amor Todo continuará igual Pero mis brazos insisten en abrazar al mundo porque aún no les enseñaron que ya es demasiado tarde Señor Arroja los féretros de mi sangre Recuerdo mi niñez cuando yo era una anciana Las flores morían en mis manos porque la danza salvaje de la alegría les destruía el corazón Recuerdo las negras mañanas de sol cuando era niña es decir ayer es decir hace siglos Señor La jaula se ha vuelto pájaro y ha devorado mis esperanzas Señor La jaula se ha vuelto pájaro Qué haré con el miedo
Alejandra Pizarnik

Alejandra Pizarnik a Sylvia MolloyMiramar, Viernes 6, 24 hs.
Ma Chère S., se te extraña aquí, si supieras cómo se te extraña aquí. Y muy en especial se piensa en tu “segundo” rostro —el que traté torpemente de describirte. Espero ser chez toi materia de nostalgia, si es que tenés tiempo y espacio libres para mí, ahora que andás por el lugar de las metamorfosis y de los descubrimientos. Hoy cometí mi primer acto heroico. Fui a la playa. Pero no estoy tranquila, no estaré tranquila hasta que no escriba como yo deseo sobre lo que deseo y de la manera que deseo. Nada más estúpido que alentar estos deseos y no obstante son más fuertes que mi sentido erítico y mi sentido del humor. De todos modos escribo poco y mal. A causa de ello dibujo un poco, pour me réchauffer un peu, para invitar al Gran Silencio a posarse en mi memoria. Pero qué te estoy diciendo para mi capote! Decíme pronto si vendrás en Semana Santa pues en caso contrario no me interesa quedarme en Nachtua, quiero decir en Miramar. Envié sendas cartas a las Hamadas Olga e Yvonne de modo que si venís llamálas por si desean también venir. Après les pluies et les rires et les saisons et les fourrures et le soleil et notre sourire

Que decir sobre algo que recién comienza. Mejor no decir nada. Que sea un espacio neutral para deposiciones literarias, criticas e ideas. A diversificar el fucking planeta.

clerop